Om litteraturen, om litteraturen som konst, om konsten.
torsdag 27 januari 2011
Väntan,
Så känns Berlin idag. Stilla, rofyllt. Vit snö faller långsamt. Det är tyst, människorna är någon annanstans. Det ljusnar ett ögonblick, himmel. Två ambulanser bryter och skriker förbi. De stannar utanför ett dagis och någon vänder sig om och tittar. Det verkar inte vara någon brådska. Går vidare. I tystnaden. Det är som ett förebådande. Staden ligger som i vila, inför något annat.
The Chinese philosopher Chuan Tzu dreamt that he was a butterfly, and, on waking up, he did not know whether he was a man who had had a dream he was a butterfly, or a butterfly who was now dreaming he was a man. That metaphor is, I think, the finest of all.
[...] tänkandet är det näst skönaste. Det skönaste är poesin. Om det existerade ett poetiskt tänkande och en tänkande poesi - det vore paradiset. Amadeu Inácio de Almeida Prado
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar